Si al final de estas letras, tan recientes como tus besos, no
[vuelves nunca
al leer este poema con aquie suspiro que te hacia mas niña
y a la vez tan efervescente.
Si al final de este feliz abecedario para dos, digo,
olvidas que el amor es como una dulce mentira que se
[comparte a solas,
que se llora a solas o que se inventa a solas pensaré
que tu amor no fue tan cierto como el mio.
Tan cuantitativamente real como los veinticuatro mil besos,
las treinta y siete mil caricias, los veinte mil abrazos
y lo que nunca se dice o se olvida.
Si al final de este recuerdo, de este recuerdo ebrio de amor,
de esra memoria póstuma en tu nombre,
tus labios no pronuncian ningún beso y tus ojos no escupen
[ya más lluvia
quizá será porque tu amor no supo que las horas son
[deliciosasmente
minúsculas cuando se quiere y tristes, lentas,
como el otoño, el óxido, cuando el amor enferma.
¿Me querías? ¿me as querido? Te quiero.
¿Me querías? ¿me as querido? Quizá no.
Pero si al enterar en el aire la última de estas letras
[aprendes a llorar
y a descorchar tu alegría con los besos que censuró el olvido,
si en mi verso reconoces el amor que deletreo para ti a, m, o, r,
entonces, sin ninguna duda, tan cierto como que Dios no
[existe,
podré incluir tu nombre en esta carta
depués de donde dije incomprensiblemente y sin saber
[por qué
mi única mentira cierta; te quiero
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